a nossa conversa

Costuma dizer-se das conversas, que se fazem redondas.

A nossa foi uma conversa com ângulos.
Mais para o quadrado do que curva.
Ângulos rectos,
que os ângulos agudos são fechados
e a gente pretendia uma conversa aberta,
solta.
Uma conversa que nos fizesse despejar a alma.
Dizer em cada palavra
a mentira que nos estava enquistada
o dogma que nos desequilibrava
a verdade demasiado amarga para que a enfrentássemos
a meia verdade que nos infernizava.

Uma conversa que não fosse
uma conversa xôxa,
nem uma conversa entediante.
Cansativa, talvez.
Mas produtiva.
E sobretudo sem redondos.
Nada de sorrisos a tapar não ditos
Nada de abanos de cabeça a consentir segredos.

A nossa conversa, estava combinado,
seria uma conversa em linhas rectas.

Consentimos, no entanto,
que tivesse uns quantos ângulos.
Poucos.
Nem estreitos, nem demasiado obtusos.
Que pudessem conter uma conversa inteira
sem delongas, mas sem escondidos.
Sem boas maneiras,
mas também sem falsos sorrisos.
Sem palavrões ou socos na barriga.

Não quisemos que fosse uma conversa de beijinhos
Mas não levamos armas.

Para poiso, escolhemos uma nuvem que passava.
Uma nuvem de chumbo na zona que caía sobre o bairro.
Parou a brisa e ficou a planar sobre a cidade.
Uma nuvem encastelada em brancura de gelo,
a planar sob um céu muito azul claro,
muito azul celeste.

Sentamo-nos um de frente ao outro a menos de um braço
E foi assim que conversamos.